[Sarta of Kalashnikov collective old side project]
IL SEGRETO DELLA VITA
[Sarta] “Ahhh, quando metto a posto la mia collezione di cd trovo sempre delle chicche di cui mi ero completamente dimenticato, eheheh…..Ora vi racconto una storia, mettetevi comodi che mi setto in versione nonno.
Dovete sapere che, tanto tempo fa, un giovane Sarta (che poi sarei io) cercò di mettere su un gruppo black metal: era la fine degli anni novanta e il giovine, da bravo pischello un po’ nerds, aveva una passione sfegatata per quel genere musicale. Ma non pensate ai Marduk, ai Dark Throne o agli Immortal e nemmeno ai vari Cradle of Filth e Dimmu Borgir, gruppi che allora andavano per la maggiore: Sarta è l’uomo dei sandali e delle magliettine sgualcite, non è mai allineato sui binari della moda, piuttosto ne è sempre - tragicamente - al di fuori. Per cui, niente riff oscuri, chiese bruciate e satanismo scandinavo: la musica che aveva in mente il giovincello era da cercarsi nel sottobosco più underground, era un tipo di black metal sinfonico che, pur facendo largo uso di blast-beat e screaming vocals, era molto melodico e costruiva motivi spesso lunghi e articolati, suonati con i chitarrini a mandolino e infarciti di arrangiamenti di tastiera un po’ tronfi. Erano dischi oggi misconosciuti come "Under the dark mystic sky” dei giapponesi Tyrant e soprattutto “Witchcraft” dei norvegesi Obtained Enslavement, il cui cd (geniale, lo dico ancora oggi) ho davvero usurato. Alla fine, siccome questo genere musicale piaceva solo a me, non trovai nessuno interessato a questo progetto. Comunque, non mi diedi per vinto e acquistai alla modica cifra di seicento mila lire un registratore multi traccia analogico su cassetta: quell’oggetto mitologico, oggi archeologia paleo tecnica, mi servì per registrare (alla cazzo, ma questa è un’altra storia) i pezzi che avevo composto all’epoca, vere e proprie “suite” di 8 minuti infarcite di melodie articolate e arrangiamenti sinfonici. Nacque cosi “Il Segreto della Vita”, reinterpretazione partenopea di quel sound estremamente di nicchia, un disco strumentale di quattro tracce privo di batteria e voce (per problemi tecnici) ma con tanto di artwork, che diffusi un po’ in giro nel sottobosco musicale dell’epoca: mi ricordo che fu pure recensito su Metal Shock e qualche sconosciuto fedele di satana me lo richiese per posta. Poi il silenzio.
Che senso ha rispolverare oggi questo disco poverissimo, mal registrato, con dei suoni osceni, di cui mi ero praticamente dimenticato? Beh, innanzitutto perchè è una creazione folle e sfido chiunque a trovare qualcosa di simile in giro. Poi, se riuscirete a soprassedere all’impatto terribilmente low-fi e demodè, troverete degli spunti musicali interessanti, molte melodie e qualche bel momento d’intensità. Ovvio che, più probabilmente, vi farete quattro risate alle mie spalle, eheheh….che altro dire? Buon ascolto!”

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[Kalashnikov collective tour report]
K.COLL. GOES TO CANADA!

1. “Your flight is cancelled”.

Queste la premessa alla nostra trasferta canadese. Ma niente panico: è stato sufficiente ripiegare su un volo con partenza alle 7.55 del mattino del 26 maggio da Milano e scalo a Londra di 9 ore per ovviare al problema. Siamo naturalmente vicini ai compagni ed alle compagne della British Airways che hanno deciso di mobilitarsi contro le incresciose condizioni nella quali si trovano le loro divise ormai lise e fuori moda.

Sbarchiamo a Heatrow intorno alle nove ora locale, freschi come pupazzi di neve a ferragosto. In attesa del volo serale per Montreal, tuffo nel passato con gita a Camden Town, ciò che è rimasto della Londra punk. Passeggiando tra le bancarelle che vendono finte cartucciere al modico prezzo di 80 sterline (per crusties benestanti) e punkabbestia che chiedono monete per farsi fotografare (!), Dino, in versione nonno, ci racconta di quando nel ‘92 visitò per la prima volta Londra e di quanto la città non sia cambiata granché negli ultimi anni. Camden Town in effetti appare immutata da allora: una cartolina statica e un po’ fuori moda. Pranzo vegan, poi scarica di birracce nei sudici pub lì a fianco. Ci aspetta la trasvolata oceanica, allietata da snack dal sapore too british e film in lingua originale. La cena è letteralmente raccapricciante, il risotto sembra già digerito. Numerosi i gadget offerti da British Airways: calze in flanella, mascherina in finto velluto, spazzolino da denti mignon, bottigliette di vino argentino da 14 gradi, coperte pulciose. Buonanotte! Atterriamo alle 22.00 canadesi che sarebbero le 3.00 del Mattino a Londra, che sarebbero le 4.00 del mattino a Milano e che soprattutto sarebbero un orario ormai indefinibile per i nostri bioritmi…

2. In the basement

Tutti pensano (noi compresi) che in Canada faccia freddo: solitamente è vero, ma, come accadde durante la nostra trasferta russa, anche questa volta capitiamo in un miracoloso frangente climatico: la settimana più calda degli ultimi dieci anni. Ci sono 30 gradi e un'umidità folle. All’aeroporto di Montreal ci attende Matthieu. Un romanticone di 33 anni, vive in campagna, ha due figli e manda avanti la distro-label Chaos Rurale, che come ultimo suicidio commerciale ha stampato la versione in vinile del nostro ultimo album. Non sapendo bene che ore sono salutiamo Matthieu con un inappuntabile “good morning/good night”. Col furgone preso a nolo (un Chrysler che sfoggia un porta bibite giganti per ogni posto a sedere), in preda ad allucinazioni da privazione del sonno, ci dirigiamo verso la nostra sistemazione ultra-cheap: ostello rovina h.c. nella periferia di Montreal. La sede centrale dell’ostello ci dirotterà (fortunatamente) verso una sua succursale. Fortunatamente perché a) dentro si muore dal caldo b) il posto è, come dire, un po' “particolare”: nel senso che la reception è anche una delle stanze, con alcuni materassi in un angolo nascosti da un asciugamano che fa da separé... Il proprietario ci assicura che nella dependance estiva staremo meglio perché "it's a cool basement". Il basement non tradisce le aspettative: è proprio il seminterrato di un edificio decadente in stile coloniale. L'unica finestra è rotta e il cesso é intasato. Non ci interessa granché, perché, dopo circa 24 ore di veglia, sveniamo dormienti. Tutti tranne… Claudio, ovviamente. Il pazzo parte per la sua abituale e solitaria scorribanda notturna. Sei del mattino, ora locale: ci risvegliamo sudati come viet-cong...

3. Demolition party
Montreal ci appare come un unico sterminato sobborgo. Ci sono più scoiattoli che persone. Matthieu ci ha apparecchiato una bella scarpinata in montagna per ammirare un enorme crocefisso ricoperto di lampadine. Dopodiché non c’è molto tempo, perché dobbiamo partire per Ottawa. Durante il viaggio ci fermiamo ad una stazione di servizio per comprare dell’acqua, ma scopriamo che non la vendono. Niente acqua: solo integratori o bibite gasate in bottiglie da due litri.
Matthieu ha come unica indicazione del posto in cui suoneremo un indirizzo scritto su uno scontrino. Purtroppo Ottawa ha un milione di abitanti ed un’estensione di quasi tremila chilometri quadrati. Gli chiediamo se è un locale, un bar, un club o qualcosa del genere, ma lui risponde sorpreso: “No, è un appartamento!”. Dopo una serie di ricerche disperate, avviene un miracolo: troviamo il famigerato indirizzo. Siamo in periferia, lo scenario è quello classico da telefilm yankee con le villette bianche, il silenzio a tratti inquietante e, soprattutto, una coltre di paranoia che si taglia col coltello. C’è un senso generale di decadenza e un poveretto su una sedia a dondolo canta a squarciagola una canzone mentre ci osserva torvo.
La Hull house, è un covo di punx assolutamente votati al caos e all’alcool. Una villetta a due piani che sembra in disuso da decenni, con i vetri rotti, le scritte sprayate sui muri e le finestre oscurate. Chi di voi ha avuto modo di vedere “Dogs in Space” (classico punk del 1986, girato a Melbourne, Australia) s’immagini esattamente la comune nichilista del film… Entriamo e troviamo alcuni punx sbattuti a terra a sniffare colla. Sbucano poi gli abitanti della casa, ben più comunicativi, che ci offrono grande ospitalità. Infiliamo la nostra riserva di birra canadese nel frigo e ci rilassiamo. Cerchiamo di capire come sia la situazione e i ragazzi ci spiegano che quello non è uno squat, perché in Canada gli squat e le case occupate non esistono. Però poi ci dicono che loro non pagano l’affitto, perché non si sa chi sia il proprietario e non saprebbero proprio a chi pagarlo l’affitto. E’ davvero folle per noi, ma in Canada non esistono problemi di spazio e le case costano davvero poco, quindi la cosa potrebbe anche essere credibile… Per farci capire meglio la situazione, ci accompagnano nell’ala a fianco della villa, dalla quale esce un fetore osceno. La visione è raccapricciante: muri abbattuti, macerie, spazzatura, pareti carbonizzate, bottiglie vuote, cenci sudici, avanzi di cibo, vetri infranti… Ci spiegano che prima vivevano da quella parte, ma, quando la polizia ha annunciato che li avrebbe cacciati, hanno demolito tutto e si sono spostati nell’ala a fianco. Boh! Intanto l’ambiente si anima e alcune ragazze ci consigliano un sorso della loro birra preferita: si tratta di birraccia addizionata con l’alcool che raggiunge anche i dieci gradi e viene venduta in bottiglie di plastica da un litro. E’ la migliore, perché, dicono, costa pochi dollari, dura tutta la sera e ci si ubriaca di sicuro! Ad aprire la serata ci pensa un ragazzo con tatuato sulla fronte un pezzo di una canzone dei Discharge (…) che suona una testiera attaccata ad un distorsore della chitarra. Si accanisce sui tasti con la foga di un pazzo maniaco e sbraita nel microfono frasi improvvisate. Il risultato è bitume harsh-noise con feedback spacca-timpani che lascia esterrefatti gli astanti.
Il clima è di approssimazione e caos, il tasso alcolico sale vertiginosamente e il frastuono si sente a tre isolati di distanza… Ad un certo punto, entrano tre canadesi trafelati in evidente stato di alterazione da sostanze. Pensiamo siano dei vicini infuriati fatti di speed, ma in realtà sono gli H.O.P.E. (Human off planet earth), il secondo gruppo della serata. Il bassista sfodera il suo strumento (da una custodia per tastiera, tra l’altro) e provoca il pubblico dando una sensuale leccata al manico, in tutta la sua lunghezza. Poi non capendo quale sia l’ampli per il basso, si attacca ad un marshall per chitarra. I tre sono pervasi da un entusiasmo sinistro. Ed assolutamente immotivato. Ci aspettiamo uno show all’altezza delle premesse, ma veniamo delusi. I tre canadesi sono, molto probabilmente, il peggior gruppo del mondo. Essendo le stesse le probabilità di incontrare il miglior gruppo del mondo piuttosto che il peggiore, ci riteniamo comunque davvero fortunati ad assistere a questa performance, nella quale ognuno dei componenti è disperatamente scordato e fuori tempo anni luce rispetto all’altro; non sanno i nomi delle canzoni così che uno chiede all’altro qual’è la prossima e l’altro risponde: quella che fa tran,tran,tran o pram,pram,pram… Musicalmente, immaginate un incrocio mostruoso tra i Motorhead spompati e i Green Day stonati. Ah, dimenticavo: il bassista ha suonato con l'ampli spento per i primi due pezzi, poi si é accorto e l'ha acceso.
Scioccati da quest’esperienza border-line, ci prepariamo a suonare e scopriamo con orrore un fatto di cui, ingenuamente, non avevamo tenuto minimamente conto: il voltaggio dell’elettricità canadese è di 120 volt, non 220 come in Europa! Ciò significa, nel concreto, che le nostre tastiere e le nostre pedaliere si spengono o non si accendono neanche. In qualche modo riusciamo ad attaccarci, grazie anche all’aiuto dei locali, e facciamo il nostro concerto. Le creste vanno su e giù, la tinta per capelli cola abbondante con il sudore, i ragazzi e le ragazze ballano e si divertono. Nel dopo concerto la situazione deraglia e sembrano tutti pesantemente fatti. Sentiamo invocare l’ennesimo demolition party, mentre qualcuno ha già provveduto a recuperare un sasso gigantesco per sfondare le pareti. Al suono dei primi vetri infranti e delle bottiglie che volano, ci allontaniamo nella notte, diretti verso Montreal. Alle nostre spalle lasciamo il fragore della distruzione. Tre ore di viaggio nel nulla e giungiamo nella spettrale periferia di Montreal intorno alle quattro del mattino…

4. Problemi di voltaggio
Venerdì mattina. Per ovviare all'empasse della sera prima, su consiglio di Matthieu ci rechiamo in un temporary shop di elettronica nella zona di Chinatown, al cui interno, trascorriamo la mattinata. Dopo infinite consultazioni con il commesso, lasciamo alla cassa 100 dollari tondi tondi per una collezione di adattatori di varie fogge e misure. Metà di essi non ci serviranno mai. Il centro direzionale di Montreal è in realtà abbastanza piccolo e similare ai centri delle grandi città americane, con i grattacieli di vetro e i taxi, però qui la gente è più tranquilla, non c'è la frenesia di New York. Non esiste nulla di storico, tutto sembra avere non più di cinquant'anni. Nel frattempo, riusciamo a perdere il don in un negozio di tastiere. Ci accorgiamo della sua assenza quando saliamo sul furgone e rimane un posto libero. Ricompattato in qualche modo il gruppo, iniziamo ad indagare con Matthieu sul concerto di questa sera. La caratteristica peculiare di Matthieu è quella di sembrare sempre in balia del caso, e anche nella circostanza in questione non tradisce le aspettative. Il suo piano per la serata è: a Montreal un concerto c'é, però non include noi; quindi andiamo là e chiediamo, tanto qualcuno ci conoscerà, veniamo da lontano e alla fine ci faranno suonare. Geniale!
Un po' confusi, decidiamo perlomeno di fare scorta di birra per la serata. E' avvincente scoprire quanto diverse siano le usanze in merito al consumo di alcool che s'incontrano girando per il mondo. Per esempio in Canada (come per altro negli states) solitamente non viene venduto alcool nei posti in cui si suona, bisogna portarselo da casa. Un'altra cosa che i canadesi amano è la birra aromatizzata: Matthieu ci consiglia quella ai mirtilli, per esempio. Buona, se non fosse per l'acidità di stomaco che fa venire e il sapore di detersivo. Però, non c'è luogo più divertente per comprare birra che un market canadese. Perché non puoi soltanto prendere la birra dal frigo, ma puoi proprio entrarci nel frigorifero! Una porta conduce in una cella refrigerata, piena di bottiglie e lattine (nella quale fa ovviamente un freddo cane, cosa che riduce notevolemente la possibilità di scelta tra le varie birre ed incrementa quella di acquistarne di aromatizzate...).
Carichiamo tutto sul furgone, compreso il nostro arsenale di adatattori per il voltaggio candaese, e partiamo alla volta del fantomatico concerto nel quale cercheremo di imbucarci...

5. Ciclomakak
Calano le tenebre. Parcheggiamo nei pressi dei lugubri docks di Montreal. Solo capannoni industriali e bassi edifici piuttosto squallidi. Imbocchiamo un'entrata illuminata con sopra scritto: Ciclomakak. Ci troviamo in una stanza bianca, spoglia e senza finestre, con una scala che sale. Al piano di sopra si apre un club semi-abusivo frequentato da freakettoni, giovani alternativi alla moda, artisti e punks. Il capo della baracca è un giovane asiatico tutto strambo che ci accoglie molto calorosamente anche se non capiamo granché di quello che ci dice. Matthieu parte all’attacco per contrattare la nostra esibizione e pare che il suo piano funzioni, malgrado anche lui non riesca a comunicare facilmente con il bizzarro interlocutore.
La sala concerti è una stanza scrostata, molto piccola e scomoda. Si alternano alcuni gruppi locali davvero ben preparati sul piano del look glam-decadente fine anni ‘70, ma piuttosto improvvisati a livello musicale. Nel frattempo abbiamo il piacere di conoscere un tizio ubriachissimo che ci racconta di essere vissuto a Verona e porta tatuato sul petto il titolo di una nostra canzone, ma con un errore di stampa ("ai ferri corti con tutto l'esisente").
Qualche minuto dopo ci imbattiamo (anche qui!) nel solito fanatico dell’h.c. italiano degli anni ’80. Dovete sapere che in ogni città del mondo esiste almeno un fanatico dell’h.c. italiano degli anni ’80: solitamente, lo si riconosce dalla maglietta dei Raw Power o dalla toppa dei Wretched. il simpatico canadese in questione addirittura ha tatuato su un braccio il simbolo dei Wretched con la fatidica frase: caos non musica. Per dimostrarsi aggiornato in materia, ci chiede se il Virus di Milano esiste ancora o è stato sgomberato… [risposta esatta: è stato sgomberato nel 1984...]. Fuggiamo e ci troviamo al piano superiore, da cui si accede al terrazzo. La vista sulla Montreal notturna è magnifica, e volendo, come negli inseguimenti dei telefilm americani, si può saltare di tetto in tetto, dato che non c’è protezione.
Dopo l’esibizione di un gruppo americano che l’indomani si sparerà 14 ore di furgone per una data a Vancouver (gli americani sono i soliti esagerati...), tocca a noi. Cerchiamo di adattarci alla strumentazione giocattolo che ci viene fornita: gli ampli sono elettrodomestici antichi di cui nessuno di noi ha mai visto un esemplare prima d’ora, la batteria è per i bambini al di sotto dei 12 anni, l’ampli per basso è un sarcofago da cui scaturiscono i lamenti del faraone che ne è rinchiuso.
Malgrado le funeste premesse, il concerto risulta molto divertente, sia per noi che per i 20 zombi che ci ascoltano. A fine serata il clima è frizzantino: danze propiziatorie, quattro calci ad un pallone da spiaggia e birrini della staffa. La serata termina in un caffè del centro, l’unico aperto, a placare una fame ormai atavica a suon di insulsi tramezzini…

6. Anarchia & Poutine
Ci risvegliamo nel basement, ormai divenuto la nostra dimensione ideale. La mattina la trascorriamo all’Anarchist Bookfair di Montreal che si tiene ogni anno all’interno di una scuola della città. Una fiera del libro anarchico nelle aule di una scuola elementare, frequentata da centinaia di punx, freak ed altro, con concerti, reading, dibattiti etc...etc... è qualcosa di difficile da immaginare in Italia. L’atmosfera è molto bella e siamo felici.
La felicità, unita ad un certo languorino, ci fa prendere coraggio: che sia venuto il momento di assaggiare il famigerato piatto tipico canadese? Facciamo un passo indietro... Tutti i paesi del mondo vantano un piatto tipico, una pietanza che li contraddistingue rispetto agli altri. Di solito, ciascuno è fiero della propria specialità culinaria, e non vede l’ora di offrirla al proprio ospite. In questi giorni abbiamo potuto assaggiare cibi molto diffusi da queste parti come lo sciroppo d’acero e il burro di arachidi (venduto in confezioni da dieci chili), ma nulla di realmente tipico, né che potesse essere considerato un “piatto nazionale”. Come nelle grosse città degli States, anche a Montreal abbiamo pranzato in straordinari chioschi vegan, inesistenti dalle nostre parti dove la cultura del veganesimo è davvero poco diffusa, segregata in ambienti salutisti un po’ snob o vista come pratica terroristica. Meravigliose insalate di tofu, seitan in tutti i modi, tempeh, vegan-burger… ma ancora niente di tipicamente canadese. Poi, Matthieu ci aveva timidamente confessato che un piatto nazionale canadese esiste, e si chiama Poutine. Ci aveva raccontato che fino all’adolescenza i suoi genitori erano riusciti a preservarlo dal Poutin, ma che poi, in età adulta, anche lui ne é caduto vittima, non senza vergogna. L’idea di poterci offrire un pranzo a base di Poutine sembra imbarazzarlo un po’. Noi però insistiamo ed eccoci seduti in una specie di fast-food yankee alla buona, uguale a quello dei telefilm americani, a consultare un menù unto alla ricerca del poutin. Nell’entusiasmo, accogliamo l’anziana cameriera con un coro di “Putén!” che in francese, con la e al posto della i purtroppo significa “puttana”. “Ehm… Poutine!” corregge Matthieu. La signora è visibilmente contrariata, ma ormai a noi interessa una cosa sola: il Poutine.
Ed eccolo. Dunque, non è semplice descriverlo. O meglio, è fin troppo facile, perché il poutine è… una scodella di patatine fritte. Ebbene sì: il piatto nazionale canadese non è altro che un piatto di patate fritte tipo quelle di mcdonald, con sopra una colata di salsa tipo barbecue e un formaggino insulso tagliato a quadratini. Salsa e formaggio colante, in pochi minuti, trasformano le patatine in spugne oleose, flaccide e sudate…

7. La Chiesa della Morte
La DeathChurch sorge lungo un vialone periferico di fronte ad un ciclopico supermercato. E' una vecchia chiesa sconsacrata, che essendo di legno sembra più un fienile che un edficio sacro. Ora è uno di quei posti semi-abusivi in mano ai punx canadesi. La truppa ha visto nel frattempo una new entry: è con noi Taìna, la cantante dei Cojoba, band h.c. di Portorico, nostra vecchissima conoscenza epistolare. Dopo circa dieci anni ci conosciamo personalmente! Fantastico! Che cosa ci fa Taìna a Montreal? Da qualche anno vive a New York, e si è sparata dieci ore di treno per vederci suonare stasera. Le chiediamo scusa. La simpatia caraibica di Taìna è esplosiva e lei parla italiano, quindi nulla la contiene.
Sono le sette di sera e l'affluenza dei fedeli della Chiesa della Morte è già significativa. Orde di punx si assiepano sul sagrato in attesa della comunione. Incontriamo anche i simpatici nichilisti della Hull House di Ottawa, già strafatti di erba all'ammoniaca. Archiviato il Poutine, decidiamo di consumare un pasto frugale nel parcheggio del supermercato (roba da veri punks). Da queste parti non si usa nutrire i gruppi che suonano, quindi ci si deve un po' arrangiare. Per fortuna il mostruoso supermercato dall'insegna al neon che sembra un'astronave è ben fornito di cibarie vegan come tofu e humus in confezione famiglia. Mentre sgranocchiamo le nostre cose ci si avvicina un homeless e ci chiede una sigaretta. Come no, eccola. Il simpatico anziano ci ringrazia regalandoci uno dei suoi numerosi sacchetti pieni di vestiti usati. Insiste, ed anzi ce lo lascia legato ad un palo lì a fianco, per comodità. Ah,ah,ah! Strepitoso. Ehi, ma i vestiti sono più belli di quelli che abbiamo addosso!...
Intanto il concerto è iniziato. L'interno della Deathchurch è spettacolare: come in una vera chiesa ci sono anche le tribune laterali con la gente assiepata. E' pienissimo, la temperatura è indicibile, il grado di umidità spaventoso e il profumo non è esattamente quello dell'incenso. Tutti ballano e si dimenano senza badare troppo alla situazione climatica.
Si susseguono gruppi finalmente notevoli: i d-beaeters locali Bone Black, dall'impatto devastante, la voce della cantante è marcia, nera fino al midollo; i Critical Convictions di Ottawa, trascinante h.c. old school con voce femminile; i Despite All This (da Halifax, Nuova Scozia) con il loro folk-punk da campagnoli spensierati; i Preying Hands di Montreal, infine, splendido anarcopunk veloce ed epico à la Ballast/Assassinators.
Malgrado il caldo soffocante, l'energia del pubblico, ormai per metà in mutande e reggiseno, sembra inesauribile e tocca il culmine durante l'ultimo concerto, quello dei Kalashnikov, uno dei più belli e partecipati della nostra umile storia di romantic-punx girovaghi. I ragazzi e le ragazze cantano i nostri pezzi (!) e ci incitano a suonare fino all'alba. Ne usciamo disidratati e in punto di morte, ma ne siamo felici. L'ultima data del tour deve sempre essere la migliore, a costo di condurci verso l'autodistruzione! Dopo alcuni minuti d'incoscienza, ci intratteniamo con i locali, chiacchieriamo con un messicano fan dei nostri amici Pisciosangue di Firenze (com'é piccolo il mondo), ci intratteniamo con Peter, un amico sdentato di Matthieu, veramente sbronzo e, colpo di scena, conosciamo la simpatica moglie con i dreadlocks di Matthieu, giunta in serata per ricongiungersi al marito. Taìna intanto sarà alla venticinquesima birra e cominciamo a temerla. Peter esce di scena a sorpresa, inciampando in una aiuola e volando di faccia sul bordo del marciapiede. Ora capiamo perché gli mancano i denti davanti.
Noi ci congediamo in maniera meno spettacolare, ma ormai sono le tre di notte e riteniamo di poter morire con dignità. Taìna al contrario è una furia selvaggia e non abbiamo le forze per contenerla. Fortunatamente é tutta scena: le basterà accasciarsi sul divano dell'ostello per addormentarsi nel giro di due millisecondi...



8. Canada addio.
Lasciamo il basement, con il cuore pieno di tristezza; a questa fogna maleodorante ci eravamo affezionati. Ancor più triste è l’addio a Matthieu, un uomo che in quattro giorni è invecchiato di dieci anni. E’ stato veramente un ragazzo incantevole e lo ricorderemo per sempre.
Il viaggio di ritorno scorre via nell’inedia, tra il sonno e la veglia; i sedili dell’aereo della British Airways sono scomodi come cessi e la cena, al solito, sembra uno scherzo. In questi pochi giorni, tutto è andato come al solito troppo in fretta per poter riflettere. Ora, dopo qualche settimana, siamo giunti ad alcune conclusioni illuminanti. Dunque, aspetti positivi del Canada: 1) i canadesi sono molto gentili, ospitali e ti sorridono sempre 2) la vita scorre placida e tutti hanno gli spazi di cui necessitano 3) le birre hanno quasi tutte il tappo che si svita a mano. Gli aspetti di criticità, invece: 1) il piatto nazionale, senza dubbio; 2) la mancia obbligatoria; 3) le tasse da aggiungere ai prezzi dei prodotti che rischiano di farti vivere situazioni imbarazzanti una volta giunto alla cassa.
In realtà, la cosa che ci ha colpiti di più dello stile di vita canadese è l’incredibile serenità delle persone, specchio di un’esistenza nella quale i problemi, i conflitti, la precarietà che noi viviamo tutti i giorni non esistono. I problemi legati alla casa, al lavoro, al denaro, allo spazio vitale, allo stress, all’inquinamento, al traffico, alla competitività che da noi sono causa di esistenze misere e alienate, qui non esistono. Chiamiamolo benessere. Chiamiamola noia mortale. Verrebbe da dire, parafrasando Oscar Wilde: “Il paradiso lo preferisco per il clima, l’inferno per la compagnia”.
Non è forse un caso però che in Canada la chiesa sia un’istituzione fortissima e le sette religiose spopolino. La cultura cattolica è talmente opprimente in Quebec che per bestemmiare si pronuncia con disprezzo il nome di una parte della Chiesa, tipo: “Tabernacolo!”, “Altare!”, “Acquasantiera!”; sembra incredibile, però in Canada queste sono le imprecazioni più blasfeme, tant’è che quando ci lasciavamo scappare qualche “Tabernacolo” per ridere, i ragazzi ci dicevano di stare attenti a pronunciare certe parole in pubblico! E’ interessante: i canadesi non se la prendono con il “capo”, come facciamo noi, ma con il personale, anzi, nemmeno, con l’arredamento dell’azienda! Ah,ah,ah! Matthieu ci ha raccontato inoltre che, negli anni ‘60, la chiesa promuoveva, con mezzi davvero inquisitori, l’incremento delle nascite: funzionari della chiesa bussavano alle porte delle famiglie e delle coppie appena sposate per spronarle ad avere figli e le redarguivano se ne avevano pochi o, ancora peggio, nessuno. Questo ci fa capire che l’uomo, a qualsiasi latitudine o longitudine, di modi per peggiorare la propria esistenza e danneggiare quello che gli sta intorno ne trova sempre. Un altro esempio di questo istinto sadomasochista? Il Poutine.

[Free books for punx]

Monique Wittig - “ Virgile, non” (romanzo - 1985)
[Pep] Monique Wittig è una delle più determinanti pensatrici lesbofemministe del ventesimo secolo. Il suo pensiero, portatore di un temibile apparato concettuale radicalmente orientato a demistificare le identità di genere in quanto finzioni strategiche, l'ha condotta ad una rilettura dell'esperienza relazionale lesbica, additata quale strada maestra per la distruzione dell'ordine patriarcale, che ne sottolinei provocatoriamente il carattere non-femminile ed il ruolo di fattuale smentita di quella finzione culturale socialmente fondamentale che è la donna. Oltre che straordinaria teorica la studiosa francese è autrice di formidabili narrazioni, il cui elevato spessore concettuale permette di apprezzare il suo pensiero sotto nuove luci: è per questo che il Kalashnikov Collective Headquarter ha deciso di proporre ai suoi lettori “Virgile,non”(1985), ultimo e geniale romanzo dell'autrice de “Il corpo lesbico”. Sconvolgente riscrittura wittigiana della Divina Commedia dantesca, il testo, che proponiamo nella traduzione italiana di Rosanna Fiocchetto (con introduzione di Margherita Giacobino), fornisce, ben oltre il suo specifico ambito femminista, gli strumenti per un approccio concettualmente rigoroso ad ogni dinamica di oppressione e ad ogni specifico versante di quella che Monique Wittig chiama la Straight Mind, cioè l'insieme delle nozioni strategiche che fondano e governano le molteplici e ramificate dinamiche gerarchizzanti e discriminatorie costituenti la struttura stessa del nostro ordine sociale. Le drammatiche peripezie dell'autrice-protagonista nei terribili gironi di un inferno eterosessuale distribuito tra un aspro deserto e la città di San Francisco, sotto la guida della lesbica ed aitante Manastabal, con ripetute ascensioni al limbo e al paradiso saffici, costituiscono un'ironica quanto impressionante illustrazione della difficoltà di un percorso di liberazione delle donne e degli oppressi nella società straight e del ruolo cruciale che il campo di battaglia linguistico assolve in esso: ma il paradiso, nonostante tutto, è possibile.
A completamento del testo rendiamo disponibile, oltre ad una cronologia di Monique Wittig e ad una bibliografia dei testi su di lei, l'estratto di uno dei suoi più rilevanti testi teorici, accompagnato da una breve nota introduttiva di Adriana Cavarero e Franco Restaino: “Siamo lesbiche, né donne né uomini”.

>>> Download Monique Wittig - Virgile, non in .pdf [ITA] (76 pagg. - 42 mb.)

[We talk about...]

A CERCHIATA!
[Puj] Chissà quanti credono che la A cerchiata sia stata inventata dal punk inglese negli anni ’70... e chissà quanti rispondono che la A cerchiata esisteva ai tempi degli anarchici con i baffi dell’800! Entrambi sbagliano, perché la realtà è un po’ diversa e per certi versi sorprendente.
Noi utilizziamo la A cerchiata e lo facciamo con un certo orgoglio, non solo perché è un simbolo che, benché ormai lo si trovi su ogni tipo di gadget, racchiude significati e valori in cui tutt’ora crediamo, ma anche perché appartiene a noi milanesi più di quanto si creda. D'altronde, i primi ad utilizzare il simbolo della A cerchiata in maniera diffusa sono stati gli anarchici a Milano negli anni ’60!
Ecco la storia. Il simbolo anarchico per eccellenza, nel XIX secolo era la bandiera nera, di chiara ascendenza piratesca. La A cerchiata fu proposta come simbolo anarchico internazionale, con l’intenzione di superare correnti e divisioni all’interno del movimento, nel 1964 da parte della Jeunesses Libertaires (un gruppo anarchico francese, piuttosto microscopico). Eccone le motivazioni: “Due motivazioni principali ci hanno spinto: innanzitutto facilitare e rendere più efficaci le scritte ed i manifesti murali, e poi di assicurare una presenza più ampia del movimento anarchico agli occhi della gente ed un carattere comune a tutte le espressioni dell'anarchismo nelle sue pubbliche manifestazioni. Più precisamente, si trattava, secondo noi, di trovare un mezzo pratico che consentisse da un lato di ridurre al minimo il tempo impiegato per firmare i nostri slogan sui muri e dall'altro di scegliere un segno sufficientemente generale da poter essere adottato da tutti gli anarchici. La sigla da noi proposta sembra rispondere a questi criteri. Associandola costantemente alle espressioni verbali anarchiche finirà, per un noto automatismo mentale, con l'evocare da sola nella gente l'idea dell'anarchismo”.
Fatto sta che l’idea, per quanto ben congeniata, non trovò immediato seguito negli ambienti libertari né francesi né internazionali. Furono i soli anarchici milanesi del Circolo "Sacco e Vanzetti" ad utilizzare il simbolo, dal 1966, finché non fu sdoganato definitivamente dal ’68 francese. I milanesi furono i primi a sprayare sui muri la fatidica A o ad utilizzarla nei volantini ciclostilati. Solo poi, negli anni ’70, si diffuse in maniera massiccia per il mondo, diventando nel corso degli anni un simbolo del punk, ma anche un marchio alla moda da stampare su borse, t-shirt e polsini.
Noi pensiamo che la A cerchiata incarni ancora profondi e innovativi significati, e per questo la utilizziamo. Ma ne utilizziamo una versione più seriosa di quella che comunemente si vede in giro sulle magliette vendute al mercato, non scarabocchiata e senza le gambe della A che escono dal cerchio. Meno punk, insomma; come quella che vedete qui a fianco, la prima, originaria A cerchiata pubblicata sul bollettino della Gioventù Libertaria francese!

[Free music for punx]

ALEKSANDR BASHLACHEV (U.r.s.s. 1960 - 1988)
[Puj] La cultura underground russa dell'epoca comunista è fonte di meraviglie sulle quali, almeno dalle nostre parti, non si è spesa una goccia d'inchiostro (o una battitura di word). Poeti punk come Yanka Dyagileva e Igor Letov valgono tutta la fatica che ho fatto per scovarli e tradurne (malamente) i testi.
Del più fragile e disperato poeta sotterraneo degli anni '80 sovietici, però, non avevo ancora parlato. Il suo nome é Aleksandr ("Sasha") Bashlachev, (soprav)visse per ventotto anni prima di gettarsi dalla finestra di uno squallido appartamento di Leningrado (l'odierna San Pietroburgo). Malregistrò una quantità abbastanza rilevante di pezzi per voce e chitarra acustica: ballate selvatiche nel segno di una perenne inquietudine interiore.
A differenza di Yanka e Letov, Sasha non era di origini siberiane, ma nacque a Cherepovets, cittadina a nord di Mosca. Sasha non fu parte della sottocultura punk (i suoi miti erano i Doors e Jim Morrison) e non conobbe mai la fine dell'epoca comunista. Arrivò ad un passo dal riconoscimento ufficiale da parte dell'industria musicale sovietica, grazie anche all'intraprendenza di un giovane avventuroso promoter underground, Artemy Troitsky, che, nella Russia capitalista degli anni '90 sarebbe diventato un noto giornalista. Troitsky incontrò Sasha nella sua città natale, nel 1984, nel pieno della campagna anti-rock promossa dal governo sovietico. Ne nacque una salda amicizia e un serie di sgangherati concerti in giro per la Russia.
Sasha fu circondato da una cerchia di amici fedeli che cercarono di aiutarlo in tanti modi, sostenendolo nelle difficoltà di una vita nomade e segnata dalle ristrettezze economiche. Ad un certo punto fecero anche una colletta per pagargli la sistemazione della sua dentatura disastrata (effetto tipico dell'alimentazione carente di vitamine dei russi del nord), ma lui quei soldi li spese chissà come. Forse li utilizzò per acquistare marjuana, di cui era diventato nel frattempo frenetico consumatore; nella Russia comunista ciò non solo era costoso, ma anche molto pericoloso. Nel 1987 Sasha conobbe Nastya, una studentessa di teatro, con la quale andò a vivere a Mosca, senza un soldo e senza una casa. I due furono ospitati a turno da amici e conoscenti. Le cose peggiorarono quando Nastya scoprì di aspettare un figlio. Pochi giorni prima di diventare padre (e che la casa discografica di stato gli proponesse un contratto, cosa che probabilmente avrebbe risolto almeno i suoi problemi economici) Sasha si uccise.
Le canzoni di Aleksandr Bashlachev raccontano la decadenza della Russia sovietica e della sua gioventù priva di prospettive. "Fuori Stagione" è una delle sue prime composizioni: "Toppa dopo toppa, i jeans sono diventati bianchi. I nostri modesti stipendi sono appena sufficienti per pagare gli aborti clandestini. Siamo fuori stagione. E questo è tutto ciò che abbiamo: un sogno letargico, umiliante come la vecchiaia. Cinque copechi per un cent. Mi sento inerme, e questo è più che essere stanchi...". "Il Tempo delle Piccole Campane" divenne, dopo la sua morte, l'inno ufficioso del rock sovietico: "Per secoli mastichiamo le maledizioni e le preghiere, per secoli viviamo con gli occhi strappati. Ciò che abbiamo costruito, ora è coperto dalle bufere. Abbiamo bevuto vodka per una settimana e abbiamo avuto il malditesta per un anno. Abbiamo maledetto la nostra pelle e cucito i bottoni sulle nostre costole".
Da qui sotto potete scaricare la raccolta intitolata "Лихо", una delle tante antologie dedicata a Sasha Bashlachev dopo la sua morte: un doppio cd con una registrazione effettuata a Mosca nel 1986...

>>> Download Aleksandr Bashlachev - Лихо anthology in .mp3 (.rar - 110 mb.)

[Torniamo brevemente sul tema dell'energia nucleare con questo stralcio di articolo riesumato dal n. 89 di A Rivista Anarchica, febbraio 1981. Datato? No, attuale!...]

Nucleare ed eterogestione (di Yvon Bourdet, tradotto dalla rivista "Autogestions" n. 4/80)
"La costruzione delle centrali atomiche presuppone un'accumulazione primitiva alla portata solamente di uno Stato industrialmente sviluppato. Inoltre i pericoli del nucleare "giustificano", in anticipo, uno Stato che sia in grado di proteggere i segreti delle sue installazioni e delle sue produzioni, ovvero, tendenzialmente uno Stato poliziesco, per essenza centralizzato, in cui la Capitale comanda il capitale finanziario ed il capitale-sapere. Quindi, "un sistema simile mette in essere le condizioni di impossibilità dell'autogestione" tanto più che la perdita dell'autonomia nel lavoro viene presentata come una necessità di sicurezza e che in caso di incidente scatta una regolamentazione draconiana, equivalente a volte all'imprigionamento (confinamento), a volte alla deportazione (evacuazione).
Senza dubbio, la produzione di altre fonti di energia è stata fonte di lavori penosi e pericolosi per migliaia di operai, delle miniere di carbone ad esempio; e le energie alternative (che preconizzano gli ecologi: idrauliche, termiche, solari) potrebbero essere occasione di impianti statali (o "multinazionali") così giganteschi che consoliderebbero anch'essi il potere centrale: lo Stato non è stato creato dal nucleare, ma il nucleare rende lo Stato centralizzato indispensabile, mentre si può immaginare la produzione disseminata dell'energia da parte di piccole unità (idrauliche, solari, eoliche, ecc.) gestite da piccole comunità, dalla famiglia alla piccola cittadina e suo circondario.
Del resto una delle funzioni salvatrici di cui lo Stato si gloria é quella di riservarsi il monopolio della violenza legittima e dei pericoli "controllati". Occorre dunque che i segreti siano ben custoditi, riservati a pochi; il resto del corpo sociale dev'essere messo nell'impossibilità di "giudicare con conoscenza di causa", cioè di esercitare la democrazia. Il nucleare produce tecnocrazia".

[We talk about...]

NUCLEARE? ...NUCLEARE!
[Sabato scorso, al Telos occupato di Saronno, si è parlato di nucleare. Abbiamo voluto dire la nostra con un volantino, il cui testo riportiamo qui sotto...].

"Tornano le centrali nucleari in Italia! Perché? Forse perché l'energia atomica costa meno? Perché è più pulita? Perché ci farà vivere meglio di prima? Niente di tutto questo. Se credete che a loro stia a cuore il benessere nostro e del pianeta in cui viviamo, vi sbagliate. Potrete portare un milione di buoni motivi di tipo ecologico, economico e filosofico per sostenere quanto l’energia nucleare sia pericolosa, ma a loro non interesserà. Perché loro parlano un'altra lingua: quella del potere. Il ritorno al nucleare si iscrive entro un piano di ristrutturazione degli equilibri capitalistici e politici mondiali. Per imporlo si ricorre a falsi bisogni e ad un ipocrita allarmismo. Siamo alle solite: l'imperialismo occidentale cerca di affermare la sua egemonia attraverso nuove tecnologie, funzionali alle moderne necessità di controllo e addomesticamento della popolazione. La centrale nucleare è tecnologia di morte e di paura: é un grumo di pericolo e trasuda senso di catastrofe imminente, è tecnologia che necessita controllo assoluto, monitoraggio costante e, a sua volta, è fabbrica di paura sotto forma di scorie tossiche, minacce stoccate come monito a pochi metri dalle nostre case. La centrale nucleare: un tassello (l’ennesimo!) di una strategia che mira ad abituare le persone a vivere nell'insicurezza. L'Italia non ha né le risorse, né le tecnologie per costruire e far funzionare le centrali nucleari: il nucleare ci procurerà quindi una dipendenza tecnologica e commerciale dagli Stati Uniti dell'era Obama e quindi una salda sudditanza politica, un tempo garantita dalla nostra partecipazione alle guerre petrolifere dell'era-Bush. Dalla civiltà del petrolio alla civiltà del plutonio: dalle bombe sganciate in medioriente per l'egemonia sulle riserve petrolifere alle scorie nucleari, riversate sulle nostre tavole sotto forma di cibo ed acqua. Cercare di spiegare loro che il nucleare rappresenta un inutile rischio per la vita delle persone, è fiato sprecato. Perché lo sanno già. Solo che non gli interessa. Perché, come diceva qualcuno, loro se ne fregano della morte e del dolore, quello che vogliono è soltanto il potere..." K.Coll.5-'10.

[Video]
NO DOVES FLY HERE - K. cover of Mob's classic (1981)

[Puj] il nostro nuovo album si chiude con una rivisitazione di "No doves fly here", (The Mob 1981) classico dell'anarco-punk inglese. Su youtube girava da tempo un video non ufficiale della canzone originale, di cui abbiamo realizzato a nostra volta un remake. Abbiamo attinto alla stessa fonte, un documentario sulla tragedia di Nagasaki e Hiroshima, cercando di trattare l'argomento nella maniera più rispettosa possibile, perché, aldilà degli aspetti contingenti e delle immani atrocità, emerga il senso di assurdità e irresponsabilità che, in ogni tempo, tira le redini della storia umana...
"The sky is empty and it's turning different shades of colour, It never did before and we never asked for war. My mind is empty and my body different shapes of torture, It never was before and we never asked for war. No-one is moving and no doves fly here, No-one is thinking and no doves fly here, No-one remembers beyond all this fear, No doves fly here. The buildings are empty and the countryside is wasteland, It never was before and we never asked for war. The playgrounds are empty and the children limbless corpses, They never were before and they never asked for war. No-one is moving and no doves fly here, No-one is thinking and no doves fly here, No-one remembers beyond all this fear, No doves fly here".

[Kalashnikov collective live!]
27/2/2010: Kopi @ Berlin (Germania) - 20 years party!

Nessuno di noi ha mai amato le feste di compleanno: roba di bicchieri di carta con il nome scritto a pennarello, aranciata amara, presenti sempre presenti e regali raramente regali. Se il compleanno però è del Kopi, il discorso cambia. Eh! L’invito all’evento celebrativo dei 20 anni di esistenza, prima clandestina oggi un po’ meno, del celebre mega-squat berlinese ci giunge inaspettato lo scorso gennaio: un evento faraonico, una quattro-giorni ultra-rovina, una Woodstock senza pantaloni a zampa e foulard, ma con jeans aderenti neri e cartucciere.
La preparazione del viaggio, soprattutto se rapportata a certe nostre trasferte (tipo Russia o Grecia), appariva puerile, come prendere l’autobus sotto casa. Il piano era per giunta banale nella sua linearità. Sentite qua: partiamo in furgone venerdì mattina, suoniamo la sera a metà strada in Germania, sabato arriviamo a Berlino, la sera suoniamo, domenica torniamo indietro, concerto a metà strada e lunedì siamo a Milano.
Come al solito, più i nostri piani paiono riusciti nella mente, più risultano fallimentari nella realtà. Risulta infatti impossibile trovare date in Baviera, dato che tutti i punx della Germania, in quella settimana, confluiranno a Berlino. Inoltre, emergono dal nulla svariati problemi organizzativi, che naturalmente i nostri piani non contemplavano. Ci ritroviamo quindi a rivalutare l’idea di abbandonare il mezzo gommato e percorrere i 1.100 che ci separano dalla capitale tedesca con il mezzo più costoso ed inquinante al mondo: l’aereo. Facciamo un mutuo decennale e compriamo i biglietti. Partenza Venerdì pomeriggio e ritorno domenica sera: un tranquillo week end di paura…

Giorno 1:
I nostri check in aeroporto sono sempre funestati da interminabili discussioni con gli impiegati delle compagnie aeree, i quali, alla vista degli strumenti, ed in particolare di synth o expander, sospettano di trovarsi di fronte a dirottatori di Al Quaeda. Purtroppo la foto sulla carta d’identità di Puj, drammaticamente simile a quella di uno dei kamikaze dell’11 Settembre, non aiuta. Atterriamo a Berlino e dopo la consueta scarpinata modello via crucis con chitarre-crocefissi sulle spalle, raggiungiamo la desolatissima Kopenicker strasse, dove sorge il Kopi, appunto. La zona è piuttosto degradata e pare il set di un film post-atomico, ma è normale: all’epoca della DDR, lungo questa strada correva il muro di Berlino e, benché oggi Kopenicker strasse sia praticamente al centro della città, a quei tempi era una zona di confine, posta ai bordi di una terra di nessuno tra l’est e l’ovest, chiamata Striscia della Morte.
Vegan-burger in un localino di Kreuzberg e ci tuffiamo nella bolgia. La fila all’entrata del Kopi è degna del concerto di Madonna, solo che al posto delle ragazzine urlanti ci sono amabili punx provenienti da tutta Europa (isole comprese). Lo squat è come sempre imponente: una palazzina su più piani con un ampio cortile interno, una palude costellata di sabbie mobili (che mieteranno alcune vittime nei giorni a seguire). Il supermercato dell’anarcopunk è a pieno regime: sale a tema, tre, quattro concerti in contemporanea, cibo a bassa costo, decine di bar sparsi in ogni anfratto, un oceano di birra. A proposito: soffriamo un po’ l’assoluta mancanza di alternative alla birra, ma, dopotutto, questa è la Germania.
L’affluenza è enorme, al punto che si viene trasportati dalla folla e il libero arbitrio è ridotto al minimo: la corrente ci trasporta di sala in sala, basta non opporre resistenza ed essere tempestivi nell’ordinare una birra quando ne capita l’occasione. Incontriamo i mitici Kava e Katta degli Infamia (Modena anarco-punk). Vaghiamo qua e là finché la nostra attenzione viene rapita da un non ben identificato gruppo kraut-punk nel sotterraneo (uno scantinato umidissimo) che fa letteralmente esplodere d’entusiasmo i presenti. Sarta, satanico come sempre, con cappello e sciarpa di lana nonostante il clima tropicale, solleva il povero Claudio per uno stage diving kamikaze con soffitto basso. Incredibilmente il nostro ne esce indenne, salvo poi accorgersi, una volta emerso dall’Ade, di aver perso il cellulare. I lettori affezionati ai nostri reportage sanno dell’hobby di Claudio di seminare indumenti, accessori, neuroni ed anni di vita in giro per l’Europa, ma questa volta la responsabilità è da addebitare al diabolico Sarta (vade retro sa(r)tana); ma anche sarta ha un cuore, quindi si fa strada nel pogo, strappa il microfono dalle mani del cantante e in ubriachese biascica “If someone find a cellular phone, give us!”. Tutti allora si domandano perché un tizio italiano abbia così urgentemente bisogno di un phon; altri, riconoscendo in Sarta un vecchio compagno trombone, ne liquidano l’intervento bollandolo come il solito “italian political bla bla bla”.
Ad un’ora ormai indefinita quando l’oggi diventa ieri, e il domani oggi, torniamo in ostello, per consolare Claudio con un triplo, mortifero, giro di sambuche. Claudio passerà la notte avvinghiato alla tazza del cesso.

Giorno 2:
Freschi come mutilati della Grande Guerra ci godiamo un giorno da turisti con pranzo luculliano a Friedrichshain e shopping di vinili da un euro. Per gli appassionati, questo è quello che è riuscito ad acquistare quel pervertito musicale di Puj: primo album del pianista reazionario Richard Clayderman con copertina poster, doppio album del cantautore Adamo in edizione tedesca, un vergognoso 45 giri funky-disco d’epoca dance. Dopo la giornata di relax, si torna al Kopi, tra l’altro, per suonarci. La situazione è a dir poco incasinata, non si capisce un gran cazzo, non troviamo nessuno che ci dica che cosa fare. La solita situazione “autogestita”, diciamo. Claudio, nel frattempo, ha ritrovato il telefono, o meglio ciò che ne resta: un grumo marrone con impresso il disegno di una suola carroarmato. La parte posteriore manca totalmente ma, miracolo, la scheda è salva! Tutto è bene ciò che finisce bene…
Prima di noi il cartellone prevede un “Karaoke Punk”. Fino alla fine abbiamo sperato che non si trattasse di quello che tutti immaginavamo. Poi abbiamo capito: si trattava di quello che immaginavamo. L’accostamento di “punk” e “karaoke” è un ossimoro, dato che il punk dovrebbe essere, in fondo, un rifiuto delle logiche che stanno dietro al karaoke. Insomma, viene voglia di urlare: Fatevi i pezzi vostri! Ci aspettiamo che da un momento all’altro salga sul palco un Fiorellen qualsiasi, ma dobbiamo accontentarci di qualcosa di comunque molto simile: un simpatico tamarrone vestito da gelataio che introduce tutti gli aspiranti cantanti con modalità da balera. Scorrono faticosamente svariate cover che tracciano la storia del genere: dai Gorilla Biscuits ai Discharge, dai 7 Seconds ai Dead Kennedys, dai Motorhead ai Judas Priest… l’entusiasmo del pubblico tedesco è al livello di finale di coppa del Mondo. Dopo circa due ore mezza di tortura, con tempi morti degni del festival di Sanremo, finalmente, alle tre passate, saliamo sul palco!
Incredibilmente, il nostro live si rivela all’altezza e la partecipazione degli astanti è fantastica. Ci sono ragazzi tedeschi che conoscono i pezzi e tanti italiani. La palma del migliore tra il pubblico va ad un ragazzo di Piacenza che ci accoglie con un “vaffanculo milanesi di merda!”, e che cadrà un trentina di volte sul pavimento viscido di sudore, birra e fango, facendosi saltare un incisivo. Dopo un iniziale smarrimento raccoglierà il dente e se lo infilerà in tasca.
Terminato il concerto, alle quattro del mattino, in un’atmosfera di totale delirio, ci attende l’ormai usuale siparietto dell’ubriaco che chiede di potersi esibire con la chitarra trasparente di Puj. Ci “godiamo” quindi una “Hey Jude” extended version di venti minuti. Ormai la piega alcolica della serata è inarrestabile, è tardissimo e nel cortile non si contano i morti riversi nel fango. Decidiamo di accomiatarci, torniamo in ostello e sveniamo. Tutti eccetto Claudio. Il pazzo, non pago, torna al Kopi, e si becca il bis del Karaoke punk che si tiene nel sotterraneo. Tornerà all’alba, laureato cintura nera di Karaoke…

Giorno 3:
Ci svegliamo in condizioni da polo geriatrico. In tarda mattinata ci spariamo un giro al mercatino delle pulci di Mauerstrasse con gli amici Infamia. Tra un vin brulè e l’altro, Puj non resiste ancora una volta al richiamo dei vinili da un euro. Questa volta si rende ridicolo acquistando nell’ordine: una compilation di cantanti soul anni ’70 cadute in disgrazia, un terribile musical rock tardo-comunista e un doppio vinile con i successi pop della Germania Est del 1986. La giornata è uggiosa e ci concediamo un falafel regale, seduti in un localino di Prenzlauer Berg, prima di caricarci in spalla i nostri poveri averi e dirigerci verso l’aeroporto di Schonefeld.
Dopo tre giorni intensi tutti casa e Kopi riflettiamo su questa incredibile festa di dimensioni bibliche che ha richiamato ragazze e ragazzi da tutta Europa e, soprattutto, sugli ettolitri di birra consumata. Il compleanno del Kopi è stato un evento enorme, impensabile per le dimensioni e gli spazi della nostra scena DIY, con migliaia di partecipanti, nel quale il discorso politico è rimasto sullo sfondo e la circolazione di denaro è stata impressionante. Le dimensioni ciclopiche dell’insieme hanno reso tutto caotico e dispersivo, e di conseguenza anche il messaggio che si voleva trasmettere è risultato un po’ confuso. Tuttavia una partecipazione di massa, un simile entusiasmo e un’organizzazione così imponente, hanno reso l’idea di una cultura molto forte capace di accomunare davvero le persone, aldilà dei vincoli di amicizia e di conoscenza che le legano. Certo è che noi preferiamo realtà più umane, dove non bisogna fare una fila di un’ora per pisciare. Ah, ah, ah!

[Free books for punx]

Franco Basaglia: la libertà oltre l'istituzione
[Pep] Figura cruciale nell'ambito della riflessione libertaria italiana e della critica alla psichiatria (anche se il termine “antipsichiatria” fu da lui sempre rifiutato come improprio), lo psichiatra Franco Basaglia (1924-1980), muovendo dal terreno specifico che professionalmente gli competeva, è stato capace di generare un pensiero emancipativo utilizzabile a tutt'oggi nell'intelligenza e nella critica radicale di qualsivoglia processo di istituzionalzzazione che attraversi la nostra società, inteso sia in quanto reclusione fisica che in quanto relazione di potere e di sapere tra individui. All'azione politica di Basaglia e a quella dei movimenti antipsichiatrici ed anti-istituzionali italiani di cui negli anni Sessanta e Settanta era la personalità di maggior spicco, è legata una legge di portata storica e di assoluta novità a livello internazionale, la 180 (che nel 2001 la stessa Organizzazione Mondiale della Sanità ha clamorosamente proclamato modello da imitarsi in tutto il mondo). Ad essa si deve l' abolizione dei manicomi e la consegna della cura psichiatrica alla consensualità ed alla libera relazione intersoggettiva medico-paziente, sottraendola alle tradizionali modalità coercitive (le quali ancora caratterizzano la discussa eccezione del Trattamento Sanitario Obbligatorio per indifferibilità della cura, che Basaglia non avrebbe voluto includere nella legge).
Il Kalashnikov Collective Headquarter ritiene tuttavia che solo una conoscenza puntuale del pensiero dello psichiatra italiano possa rendere conto di un'attualità difficilmente eguagliabile: è in quest'ottica che presentiamo una breve raccolta dei suoi testi partendo dalla trascrizione del ciclo di quattro conferenze che tenne a Rio de Janeiro alla fine del giugno 1979, non molto tempo dopo la vittoriosa approvazione della 180. Partendo da un interessantissimo confronto tra i percorsi del movimento anti-istituzionale italiano e le situazioni psichiatriche estere, Basaglia vi tratta poi dei rapporti di potere medico-paziente, dell'imprescindibilità della rivoluzione sessuale, della repressione e del controllo, della stigmatizzazione sociale come strategia di dominio, trascendendo, così, ampiamente lo specifico psichiatrico.
I tre testi successivi rendono conto del lungo e complesso tragitto professionale di Basaglia nelle istituzioni manicomiali e del suo tentativo di sovvertirle dall'interno, preparando la loro distruzione definitiva. Si comincia con “Crisi istituzionale o crisi psichiatrica?” del 1967 (nel quale Basaglia evidenzia magistralmente la ragion d'essere e la necessità storica degli odierni movimenti di attacco alla psichiatria) cui segue “Un problema di psichiatria istituzionale” (1966), scritto con Franca Ongaro, in cui s'indaga il problema dell'esclusione sociale della follia (e non solo di questa) nei suoi livelli psicologici e nei suoi fini strategici delineando un percorso di reazione. L'antologia si conclude con “Corpo e istituzione” (1967) in cui vengono delineati, con sofisticatissimi strumenti concettuali, gli inesorabili meccanismi alienanti del manicomio, fornendoci i mezzi intellettuali per una battaglia libertaria contro le istituzioni ancora apertissima a tutti i livelli della società.
Chiudiamo quindi con le parole di Franco Basaglia: “Si potrebbe concludere, allora, che l'importante è uscire dalla logica implicita nell'opposizione tra i termini vittoria e sconfitta. L'unica possibilità è ancora quella di continuare a lottare perché nella lotta si aprono nuove contraddizioni...”.

>>> Download Raccolta di Testi di Franco Basaglia [ITA] in .pdf (.rar – 26 mb)